关爱父母回家问询

我们犹如一部未完待续的史诗，每一笔每一划都蕴含着母亲深沉的爱。我们尚未细细品味，笔耕不辍的作者却已悄然离去。从此，面对书中那串串未解之谜，我们无法窥探究竟。 记得那一次从敦煌归来，我满怀激情地向妈妈讲述着戈壁的沙丘、祁连的雪峰，以及丝绸之路上遥远的安西，那里的哈密瓜甜得让人陶醉……安西，多么遥远的地方！我自豪地喊道，除了我，家里谁也没去过那里！ 一直静静聆听的我，妈妈突然淡淡地说：“在你不到半岁的时候，我就抱着你走过安西。”我惊讶不已，从未听妈妈提起过这段往事。 妈妈继续说道：“你生在新疆，长在北京，难道你是飞来的不成？以前我一说起带你赶路的事情，你就嫌烦。说知道啦，别再啰嗦。” 我疑惑地问：“我以为你是坐火车来的，一件很平常的事情。” 妈妈淡淡地回答：“那时候哪有火车？从星星峡经柳园到兰州，我每天抱着你，天不亮就爬上装货卡车的大厢板，在戈壁滩上颠簸，半夜才到有人烟的地方。你脏得像个泥巴娃娃，几盆水也洗不出本色……” 我静静地聆听妈妈的讲述，才知道我在幼年时曾给母亲带来那样的艰辛，才知道发生在安西的感动源远流长。 我突然意识到，在我和母亲之间，隐藏着无数盲点。我们总觉得已经长大，母亲只是一间古老的房子，给我们童年以庇护，但不会再提供新的风景。我们急切地投身外面的世界，寻找自我价值。我们全神贯注地倾听他人的评价，字斟句酌地印证众人的口碑，反复咀嚼朋友随口吐露的一点一滴印象，甚至会为恋人的一颦一笑而彻夜思索……我们极其在意世人对我们的看法，因为世界上最困难的事莫过于认识自己。 我们恰恰忘了，当我们环视整个世界的时候，有一双微眯的眼睛，始终在背后凝视着我们。那是妈妈的眼睛啊！ 我们幼年的顽皮，我们成长的艰辛，我们与生俱来的弱点，我们异于常人的禀赋……我们从小到大最详尽的档案，我们每一次失败与成功的记录，都贮存在母亲宁静的眼中。她是世界上第一个认识我们的人。我们何时长出第一颗牙，我们何时说出第一句话，我们何时跌倒了不再哭泣，我们何时骄傲地昂起了头颅……往事像长大不曾加洗的旧底片，虽然暗淡却清晰地存放在母亲的脑海中，期待着我们将它放大。 所有的妈妈都那么乐意地向我们提起我们小时的事情，她们的眼睛在那一瞬露水般的年轻。我们是她们制造的精品，她们像手艺精湛的老艺人，不厌其烦地描绘打磨我们的每一个过程。 我们厌烦了，我们觉得幼年的自己是一件半成品，更愿以光润明亮、色彩鲜艳、包装精美的成年姿态，出现在众人面前。 于是我们不客气地对妈妈说：“老提那些过去的事，烦不烦呀？别说了，好不好？” 从此，母亲就真的噤了声，不再提起往事。有时候，她会像抛上岸的鱼，突然张嘴，急速地扇动着气流……她想起了什么，但她终于什么也没有说，干燥地合上了嘴唇。我们熟悉了她的这种姿势，以为是一种默契。 为什么怕听母亲讲过去的事情？是不愿承认我们曾经弱小？是不愿承载亲人过多的恩泽？我们在人海茫茫世事纷繁中无暇多想，总以为母亲会永远陪伴在身边，总以为将来会有某一天让她将一切讲完。 在一个猝不及防的刹那，冰冷的铁门在我们身后戛然落下。温暖的目光折断了翅膀，掩埋在黑暗的那一边。 我们在悲痛中愕然回首，才发现自己远远没有长大。 我们犹如一部未完待续的史诗，每一个符号都是母亲用血书写的。我们尚未细细品味，笔耕不辍的作者却已悄然离去。从此，面对书中那串串未解之谜，我们无法窥探究竟。 我们犹如一部手工制造的仪器，处处缠绕着历史的线路。母亲走了，那惟一的图纸丢了。从此我们不得不在暗夜中孤独地拆卸自己，焦灼地摸索着组合我们性格的规律。 当我们快乐时，她比我们更欢喜；当我们忧郁时，她是比我们更苦闷的人；头也不回地远去的时候，我们大梦初醒。

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